微咸,还有那种属于夏天的、无所事事的燥热。考场里只剩下笔尖划过纸张的沙沙声,单调又固执地敲打着紧绷的神经。最后一场,英语。一切都将在不久后的铃声里尘埃落定,或者,轰然炸裂。我卡在作文的最后几行。手中的笔,这支用了三年、笔杆被磨得光滑温润的旧钢笔,竟在如此关键的时刻,吝啬地吐不出半点墨迹。我徒劳地甩了甩,笔尖在稿纸上只留下几道绝望的干涩划痕。心脏猛地一沉,像被一只冰冷的手攥紧,几乎要坠入深渊。抬眼,视线下意识地、带着一种溺水者般的本能,投向斜前方那个熟悉又遥远的背影。陈阳。他穿着干净的白色校服短袖,肩胛骨随着书写的动作在薄薄的布料下微微起伏,颈后细密的汗珠在阳光里一闪。三年来,这个背影在我的目光里不断描摹,熟悉得胜过自己的掌纹。他是那种活在阳光正中心的人,成绩耀眼得让人不敢直视,球场上奔跑时带...

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