凌晨两点，林昭抱着凉透的饭盒站在书房门口。门缝里漏出的冷白光刺得他眼眶发酸，键盘敲击声混着林晏压抑的咳嗽声，像砂纸般反复摩擦着耳膜。三天前亲手让的鳗鱼饭早已凝结出油块，保温袋上的卡通贴纸被攥得发皱。

还不睡？林晏头也不抬，镜片后的眼睛布记血丝。他手边堆着小山般的文件，屏幕上跳动的财务报表映得脸色发灰。林昭将饭盒轻轻放在桌角，指甲掐进掌心：哥，今天是